Este Mundo Herido
nunca entendí muy bien, y es la verdad,
aquello de dar de comer al hambriento,
aquello de al desnudo vestir, saber real,
se viste el cuerpo, no el alma, insensible,
que no come, pero lo advierte el cuerpo,
dramático era el tipo mayor en la acera,
cara de pena, sentado, cartel en la mano,
“no tengo hijos, pero sí casado, sin techo,
no tengo recursos, tampoco prestaciones,
pero si me visto no alcanzo alimentarme,
si como me quedo desnudo, al aire mi ser,
ayúdame a encontrar solución verdadera”
al lado la cola del banco, alegría inmensa,
caras luminosas, tipos que yo no entiendo,
idiomas del mundo herido, esa policromía
en el ambiente, seguro que ellos no pedían
porque a todos ellos, sin rubor, se lo daban,
el mísero era Cristo, sí, el de esa obra social,
que quiso escapar corriendo cuando su cruz
se rompió, y cuando a mi despertar asustado
del sueño, y acariciado por María, mi mujer,
soportando mi pesadilla, solo sé que repetía:
“pobre, un casado traicionando a su pandilla”
