OTRO POEMA IMPERFECTO P 26

Otro Poema Imperfecto

XXVI

En las paredes del viento repiten eco

mis sentimientos,

que se escuchan más que parecen oídos.

Grítame con tu silencio,

aunque me mientas, que nunca has dejado

de quererme, que siempre me has amado,

más que el tiempo pegado a mí.

Más que la lluvia que huele a rosas,

a jazmín y a lirios cantando versos.

Pero el silencio,

ese silencio que transpira suspiros,

palabras rumiadas, pero no dichas,

el silencio sí que me ama por encima

del sonido, sin armonía, descontrol

en sus notas jugando a ser ausentes,

sin ritmo y sin sintonía.

Muy por encima del sueño, del soñar

que fabula cercana a mí, como el aire,

procurando aromas de besos, miradas

que portan quereres limpios, callados.

OTRO POEMA IMPERFECTO P 25

Otro Poema Imperfecto

XXV

Se aman las nubes, se juntan,

se abrazan, algunas sueltas, todas en una.

Se refugian en un cielo cubierto,

oscuro, con tintes de tristeza preñado.

Hace ya tiempo, quizás horas, o así,

habían desaparecido por no sé dónde

las estrellas sofocando de poco a nada

su brillo, ahora opaca faz indefinida,

en lábil luz desacelerada, retrotraída.

Suavidad de estado, ya hecha la cama,

será que el día ya se había desperezado,

serenidad, despabilado en su no dormir

recién relegado. Elongación en su calma.

La decencia es alargada como la línea recta

nerviosamente trazada, sube y baja sin fin,

y se precipita escurridiza por cualquier otra

indigna abertura angosta, a toda prisa, rota.

Acaba siendo sujeto protagonista el deshonor,

además de los barcos rotos, todos ellos, unidos

en naufragios de tartamudas cotorras, plumas

opacas, pálidas, sin color ni brillantez alguna.

OTRO POEMA IMPERFECTO P 24

Otro Poema Imperfecto

XXIV

Ya nos hemos quedado sin gente mayor.

Por qué indigno sumidero se escapó la sabiduría,

por qué coladero criminal de acero nos abandonó,

sin querer, las experiencias amigas del modelo,

el ejemplo de la sonrisa cómplice. ¡Mis viejos muertos!

¿Quién hizo desaparecer la cultura de la tradición,

la que besaba labios de amor

en bocas de pedagogías cercanas, la palabra y el recuerdo?

¿Quién osó dejarnos huérfanos

de tantas historias que ignoramos?

¿Quién dinamitó la verdad creíble del sincero risueño,

en contra del miserable periodista,

que su única verdad son las mordidas

del vigilante corrupto?

¿Quién nos contará ahora, con rigor,

como en verdad fue la historia?

¿Por qué nos mienten tanto las bridas del poder 

y el bocado almibarado del dinero?

OTRO POEMA IMPERFECTO P 23

Otro Poema Imperfecto

 

XXIII

Surgen del sol,

y aún me quedo corto:

asurados trozos de secano

en el cuadrilátero del prado;

el pozo, que antes

era vivo, se ahoga en su negra boca,

no hay fondo

y una piedra al sumergir

su cuerpo inerte

tarda un mucho en salvar distancia;

y el ruido suena

en la ilusión del viento,

viento que quema

y levanta nubes a ras de suelo;

reboza moras agarradas

a la vida, y tiñe de harina

blanca, lo que la luz oscurece

y se camufla en noche;

grietas se aglomeran abiertas

donde humedades campaban antaño,

y por ellas se desangra el día,

portando la traición,

el desengaño;

y el muro lejano de la visión

esconde posibles detrás de lo nunca sido.

Surgen del sol,

y aún me quedo corto:

esperanzas, realidades, ilusiones nacidas

de lo falso, quizás de lo no permitido,

y también un enemigo,

que puede ser la propia vida.